Бесцельным, но радостным псом,
увязая в чем-то еще незнакомом -
в улицах, в людях, взаимно неважных -
бредешь скатертью поля
в пролет обнаженных ветвей,
в поворот за далеким обрывом -
к смене снега проталинами,
к свету сквозь сетку дождя,
к жизни. Конечно, к жизни.
Ты не запомнишь такое утро.
Будешь метаться, хотеть различного:
затеряться в толпе, утонуть в личном море
и забыться, пока ветер шепчет неумолимо:
"Это еще нестрашно".
Лента дороги петляет в тумане, выводит к обломкам скал…
с них еще хорошо подбрасывать камни ожившим волнам,
когда ты не ждешь ответа.
В море гаснет печальный закат.
До рассвета еще так долго,
до конца этой истории долго,
до страницы, где ты, дотянувший до завтра,
остаешься один.