Триптих

   
                Многим нам, поэтам и не поэтам, посвящается.
        - 1-

      ШЕДЕВР

Живут во мне два человека разных,
Но, впрочем, делом заняты одним.
Один поэт – во всяческих соблазнах.
Другой – редактор; кепкой носит нимб.

Поэт, бывает, часто запивает.
То с бодуна засядет за стихи.
Редактор подчеркнуть не забывает:
«Те строчки – плохи; эти ли? – плохи».

Он подойдёт, когда не ждёшь, редактор.
Поэта набок едет голова.
И здесь не то, и этак-то не так-то.
Всё в общем вздор, кругом одни слова.

Редактор чёртов, где ж вы раньше были?
Сидели б оба за одним столом
И тонкие цедили вина, пили.
Поэт ни вусмерть не был бы, ни влом.

Поэтом быть и чтоб не пить запоем?
Редактор трезв, как стёклышко, подлец.
И чёрт подлез: «Пить за двоих обоим?»
Поэта и редактора подъест.

Не пишется поэту как попало,
Как видят мир погасшие глаза.
Не раз на стол редакторский упала,
Не два…поэта пьяная слеза.

Глядишь, и здесь подчистят и поправят.
Да чтобы меньше всякой чепухи.
Каков шедевр?! Друг друга ль не поздравят?
Так и живу; грешу-пишу стихи.

         

           -2-

          КОМА
                Или послание чуть ли ни с того света.
                Если сия ситуация вам не знакома,
                И не особо верите в это.

Я уснул и не проснулся.
Лёг, во сне и потянулся.
Глядь, на том на свете я.
Головой о мысль споткнулся:
Где же тьма небытия?

Это, что ж, друзья, за номер?
Говорили, если помер,
Кто ты есть? – вопрос решён.
Или я в какой-то коме,
Разом разума лишён?!

Тут и чудища явились.
Червь могильный – вижу – вылез.
Но откуда? И за мной!
Ну а это, что за вырез
Страсти полный озорной?

Влезть в тот вырез – было б дело!
Страсть бушует; где же тело,
Плоть вчерашняя моя?!
Ты чего ж душа хотела?
Тела нет; и где же я?!

Пустота! А черти лезут!
Вой, как будто по железу
Стёкла трут; кипят мозги.
Мыслью – жах! – тянусь к обрезу.
Помогите, помоги…

Мне б курнуть, опохмелиться.
Да кому и как молиться?
Чую: в горле слёз комок.
С вечной мукою смириться?
Д и кто бы в чём помог?!

Я из комы, веря в это,
Что с того сбегаю света,
Ох, и трудно выходил.
Пропита вся жизнь, пропета.
Лишний зря пузырь вкатил.

Ну а если, там лишь разум
И душа? Все черти разом
Да с пороками – ко мне!
Я и глянул пьяным глазом,
Чтобы всё понять вполне.

Нет, ребята, не…грубя так,
Что за жуть, скажу, ребята,
Да вне тела страстным быть.
Адский огнь прожёг до пяток.
Буду краток – брошу пить.       

   

              -3 –

        ПРОСТАЯ ИСТИНА
                ИЛИ ПРОСТИ-ПРОЩАЙ

Висит поэт на шёлковом чулке.
Ну, что ж, не вышел видно из пике
Запойного; прости-прощай, родная.
Висит поэт; слезинку по щеке
Текущую…на грязный пол роняя.

Пропала жизнь, упала в грязь! Порви
Все рукописи; брось в костёр любви.
Прости-прощай! Не пить – не быть поэтом.
К любви примешан вечный хмель в крови.
Вся в рифму жизнь; да что теперь об этом?!

Висит поэт и мыслит: хороша
Бывает жизнь, а то и ни гроша
Нет за душой, ни малой, глупой строчки.
Висит в сознанье, память вороша:
Ну, всё! Конец! Дошёл до крайней точки.

Висит поэт; проснётся, что за бред?
На творчество наложен был запрет,
На пьянство, на пустых стихов писанье.
А под ногами, что за табурет?
Да голых ног по воздуху плясанье.

Вот, написал! Прощай же! Тьфу ты, ну!
В зависшем состоянии тону.
Верней акценты в жизни бы расставить.
В слезах не петлю, - песню затяну.
Мне пить бы меньше! Истина проста ведь!