Повеет утренней прохладой
В лесах соседей нам - норвегов.
Там величавость и услада,
Лицо щекочащая нега...
Поток воздушный - полусонный,
Таит загадки взгляду холмик.
Найдёшь укутанный зелёным
Охотничий уютный домик.
А между северных проталин,
Тропинок, коим счёт велик,
Порой Сульшер гулял, Бьорндален,
И вдохновлялся Эдвард Григ.
И веет лес тайги мятежем,
Непроходимою стеной.
Берёзы в нём и ёлки - те же,
Но он какой-то... не родной...