"Белая горячка
Под моим окном".
Ал. Цветков.
Ныряет вечер в наволочку мира,
И в синтезатор обратилась лира.
И пухлая подушка темноты
Так удручающа, как нагота вопроса,
На пустоте поставленного косо:
Сжигать мосты иль уходить в кусты?
Нелепа, словно Аполлон в кальсонах,
Играет жизнь на флейтах и клаксонах
И продевает прошлое в иглу.
Какие нам гримасы строит крыша
Родного дома? И сгребает Ницше
Небес навоз не в кучу-ли-малу?
Степенный хаос расправляет веки,
Неандерталец злится в человеке,
Что он запрятан глубоко, и страсть
Кому-то вдруг представится любовью,
И упивается разлука кровью...
Нам бы - не в бровь, а в глаз Христу попасть!
А в чьём глазу бессмертие - соринка,
И где у снежного Эльбруса спинка,
Чтобы присесть с устатку, как на стул?
Да, слишком высоко и слишком остро.
Ах, этот мир непознанный и пёстрый,
Кого ты смял, кого к земле пригнул?!