Тонкие мои колосья,
Лёгкое моё зерно!
Вы подобны белым хлопьям,
Постучавшимся в окно.
Вы родные братья снега,
Красотой ему равны,
Вы пришли из ниоткуда
И бесплодны так же вы.
Не накормят эти злаки -
Не пшеница и не рожь.
Если цену им не знаешь,
Житницу мою не трожь!
Наберу полны амбары -
Полно, мне ли горевать?
Ну и что же, если вскоре
Недовольно скажет мать:
«Кто видал поэтов сытых?
Хлеб их - точно лунный свет,
Нищие, не косят жита,
Лишь потомкам шлют привет».
Не браните! Эти злаки
Всё спелей день ото дня,
А потом, быть может, станут
Долговечнее меня.