Не верится даже, что скоро,
Апрель сыграет на кларнете,
А весна покажет норов,
Искушенному на цвет эстету…
И, как то утром на рассвете,
Приподняв легко, сырой валежник,
Синевою выстрелит подснежник
В сердце неуемному поэту…
А в душе забродят соки,
От сквозного и смертельного ранения,
И забьют вовсю истоки,
Вином игристым вдохновения….