Триста метров ниже уровня моря...
Ну, к чему тебе крылья, милый,
/Целомудренность в альвеолах/
Если шепчут в затылок "прыгай" -
Плавно падай, как будто в море.
Где горячий язык, как бритва
Разрезает твои лопатки
Искажай чистоту иврита
Белой пеной, играя в прятки...
Вспомни запах неспелой вишни
И затылок щенячий, мягкий,
Мы на триста, чем море, ниже -
Я в твоей /тебе тесной/ майке.
А вокруг - километры ада,
Где ты мне - ненавистно-лучший...
Пусть горят корабли Багдада
В час, когда ты меня отпустишь.