Не обремененный большим талантом,
но верным желанием говорить,
я буду стихами тебя грузить, как рюкзак провиантом,
и это лучше, по крайней мере,
чем пить.
Я буду писать о прекрасных утрах. О мерзких соседях. О сплетнях. О давней борьбе.
О том, что находит охотник в утках.
О том, как мальчишка играет на тонкой губе.
И ты будешь слушать, не ропща, но морщась
при каждой фальшивой ноте
как живой камертон,
ибо бремя поэта трещать при любой погоде,
бремя любящих придавать всему смыл и тон.