Давно когда-то объясняла,
Дрожа от холода, врачу:
Что, будто, я в сугроб попала
И так согреться, мол, хочу...
Сугроб - горячий... Я же - льдинка!
И всё не таю... Как же быть?
Согреться б, хоть наполовинку,
Иначе вовсе мне застыть.
Бросали сёстры одеяла,
Возились, бедные, со мной...
А мне тепла всё было мало,
Сковало стужей ледяной!
Такой нездешний был тот холод,
И так пронзительно-жесток...
В виски же будто гупал молот
И ветра бил в лицо поток.
Кружились звёзды, сбившись в стаю,
Пространство пело всё вокруг...
И мне казалось - улетаю!
Но... попустило как-то вдруг.
И я... растаяла? Похоже.
Из запределья путь найдя...
Но этот холод... Холод, всё же,
Со мной остался! Походя,
Всё тело трогает, касая,
Но лишь немножко, лишь чуток...
А ледяная птичья стая,
Кружит, ища души исток.
Мне с этим жить, видать, до СРОКА,
Мириться с холодом. Как знать,
Быть может, это - крылья Рока?
И холод вовсе не изгнать?
Да что ж опять меня скрутило?
Сковав, ну просто до души...
И, неземная эта сила,
Ужель, забрать меня спешит?
Отогреваюсь с холодины...
Уж так привычно бьёт озноб...
Ну почему, за годы, льдины,
Не тает твёрдое зерно?
11.01.2021 г.