Как три ножа на пачку сигарет
Меняет зек, - в слесарном деле – дока,
Я грусть свою, которой не согрет,
Сменяю на три омута глубоких.
Пусть первый омут кличут – алкоголь,
Где мысли все – водоворот запоя,
Где за погибших только – выпью стоя,
А за усопших – сидя, мне позволь!
И пусть закружит в омуте ином,
В слепой игре не выдуманной страсти,
Любовь, что редко доживет до старости,
И вряд ли достучится до истом.
А третий омут как баланс стихий,
Как камертон неведомых созвездий,
Мне будет: и светлей, и бесполезней –
Мой выкрик в небо, вы – мои стихи.