Сонет 52
Пусть монументом станут мои стихи.
Потомок там увидит и нерожденных,
И языком еще не нареченным.
Я думаю, мое перо подобно магии,
Будет долго жить в устах и на бумаге.
А как уйду, забытый миром бренным,
Оставшись, в них найдут на мраморе лишь черту,
Как отраженье глаз моих в года тогда.
Я буду жить для эпитафии кому-то,
Кто переживет мою могилу почему-то.
Ведь смерть моя не обладает силой,
Чтобы из памяти стереть, бессильной.