Есть в Осени какая-то интрига,
Какой-то незатейливый обман.
Как с детективом открываешь книгу,
А там – слезливый поездной роман.
Прольется ли дождем иль Бабьим летом
Засушит все, готовое ко сну?
Порой не надо быть большим поэтом,
Чтоб Осень вам напомнила Весну.
Но планы на тепло нам строить поздно:
Не остановишь Лета – беглеца.
Мороза нет пока, но ночью звезды
Уже не греют души и сердца.
А скоро дождь свою затянет песню
С унылою мелодией без нот…
Весной, пожалуй, было интересней.
Согрею чайник и достану мед.