* * *
п. Т.С.
Квартет певуч и строен был,
Потом пришла пора несчастьям...
Троих четвёртый схоронил
И стал седым и безучастным.
Не унесла волна потерь
Ему отпущенного дара,
Но редко он берёт теперь
Свой альт из тёмного футляра.
Зажжёт свечу у образов,
Смычком разбередит былое –
А вдруг откликнутся на зов
В безвестье канувшие трое?
И как весенняя капель,
Как вздох шопенова прелюда,
Две скрипки и виолончель
Ему послышатся оттуда.
Пришли... И снова став собой,
Квартет поёт и замирает,
И смерти нет, пока живой
Ушедших ждать не забывает.
_______________________