Будто чья-то душа пролетает в пустом целлофане,
Неуверенным ходом, цепляясь за свет фонаря.
Свет искусственный, белый и он непременно обманет
Потому, что нельзя доверять несвободе зазря.
Фонари все привязаны долго и прочно к дороге,
Им ветра ударяют в стеклянные, прочные лбы,
Провода им опутали шеи, асфальт держит ноги,
Дождь плюет им в лицо, камень может свистеть из толпы.
Только ночью, когда никого в этом городе спящем,
Выпрямляя осанку солдатскую, как на войне,
Очень бережно души лунатиков за руки тащат,
Освещая дорогу до дома им в призрачном сне.