Хрупкостью трав сухих
не сотворить ухи.
Вялые поезда
снова уносят гул.
Помнишь изгиб реки?
Бабочки-мотыльки…
Искры костра, звезда
В млечном, поди, соку…
Мир был совсем другим.
Ты его сбереги.
Только не оболги.
Есть же трава плакун.
Это и есть наш гимн.
Был он для нас благим.
Не забыть...
Не могу.