Пролитой кровью к моим стихам,
Сложенным солнцем в моих волосах,
Я возлагаю к твоим ногам
Все, что вижу в «чужих» глазах.
Кладу на бумагу набросок, кусок
Сломанных слов и сломанных мыслей.
И попытаюсь сделать победный бросок,
Но не хватает твоих жадных писем.
В башенном танце срываю с стены
Ждущий тебя худой календарь.
Если б тогда это был бы не ты,
Я б не пила, словно воду, вискарь.
Заблудший романтик, чудик-писатель,
Это все я, ну, а кто тогда ты?!
Но мне все равно уже, сладкий приятель.
Ты лишь пятно. Ты - лишь не ты.
И я очутилась в стихах своих грустных,
Разбитая вовсе. Да и о чем мне писать?
Бегу по страничкам, но лучше - не лучше.
Но могу научить, как можно страдать.)