Печалится поэзия во мне.
Я сердцем чувствую её усталость.
У памяти моей,на самом дне.
Хоть что-то от неё,ещё осталось.
Прав Пушкин был,красиво говоря.
Что больше нас,к суровой прозе клонит.
Так дурно,для метелей января.
Пион высаживать,на ледяном балконе.
Схватился мир,накалом добела.
Так полон слёз и боли и тротила.
С печалью -Муза,от меня ушла.
Наверное,профессию сменила.