Только опустится темень, глядишь - внутри,
Как беспризорные дети, слова толпятся.
То отмахнёшься от них, то в конце строки
Выстроишь лесенкой, дав бубенцы паяца.
У ледяного шёлка январских снов
Такая упругая гладкость, что даже страшно.
Кварцевый снег, изменённый на сто ладов,
В розово-белый ложится эскиз карандашный.
Длился минувший год, как туннель глухой.
Не угадаешь, что там, выныривая в просветы.
Каждый с собою наедине, ИМХО,
Верил последним неновостям интернета.
Каждый любил повторять, улучив момент,
Неправоту остальных отодвинув важно,
Бывало и хуже, и этот чуднОй фрагмент
Исчезнет когда-то, будто бы воздух влажный...
Считаешь до ста, отгоняя ночную тьму,
Новых историй захочется, пышек пресных.
Я расскажу тебе, если сама пойму,
Как медленно грусть растворяется в наших песнях.