Среда. Достал перо, чернила.
Горю желанием писать.
Чтоб по возможности красиво
Бумаге свои мысли передать.
С чего начать? С любви быть может?
Про чувства в трепетных сердцах?
Про червячка, что души гложет,
Про безрассудство в их делах?
Перенести на гладь страницы,
Как сокол кружит в небесах?
И в грозных отблесках зарницы
Парит меж них, отринув страх?
Иль замахнуться на большое,
Чтоб необъятное объять?
Нет, это всё пустое,
Не искушён я так писать.
В стихах я обращу внимание
На то, что ближе всего мне.
Про что? Подскажет пусть сознание
Когда мечтаю при Луне.