За грязно-мутной пеленой
Окна автобуса "второго"
Любуюсь я своей страной
В пределах города родного.
Фабричных зданий стены-скалы,
Домов советских хромота
И суетливые оскалы
Торговых центров — "красота"!
Смотрю меж пятен, застарелых,
В окно трансавто, там зима
И граждан в шубах запотелых
Предновогодние стада.
От остановки, до другой
Не долог путь, подать рукой.
А между них страницы, главы,
Урбанистические сплавы.
Вот азиаты, в куртки вжаты,
Фасады "шьют", дань новизне.
Им всё равно, что клейма святы
На этой старенькой стене.
А вот дымят борщами трубы,
Два ресторана и кафе.
А там, ночные были клубы,
На сценке дамы в неглиже.
Ещё не все сияют окна
Поливиниловой душой,
Ещё не все подъезды крепко
Мы запираем за собой.
Но это мелочь, подождёт.
Ну, что здесь право говорить.
А вот автобусы пора...
Пора, автобусы, помыть.