Мертвецы,
однако,
тоже люди,
Только немного сдохли,
А что же нам до них,
Прах и пепел, история они,
Мы сейчас, они тогда,
Но земля,
Тянет руки к нам
И об бумагу,
разрежу свой кончик языка,
За мысли и слова,
За слова и мысли,
Я подниму бокал,
С виски.
Сжимает виски.
Пульсирует кровь в венах,
Рукописи,
Догорают в поленьях,
Всё таки,
Чем мертвое хуже живого?
Ему не нужно ничего,
Ни отца, ни гордости
Ни бога,
ни радости,
ни горя,
Но мы,
всё таки живые,
И все мы режем по живому.