А на что мне стихи писать?
Они беспомощно морают бумагу.
В них не идёт ни мораль, ни стать;
Я не поэт - а тёмная коряга.
Да и кому нужны поэты?
Сейчас же век другой:
Людям плевать на красные рассветы,
Но Божью душу, что покрыта мглой...
А поэты - иные люди!
Они видят все «из-под тишка»
Строчка за строчкой связаны в прутья!
Реальная жизнь от них далека...
По ночам поэтам не спиться:
Думая о жизни своей
Не замечая, как «чёрный человек» в кресло садится
Пытая за ошибки не малых вещей.
Его душа не терпит - кричит о пощаде утешной!
Но сам поэт знает - какой он все-таки грешный...
Пусть мои стихи - вода.
Их не станут печатать в газете.
В моей памяти они сохранятся на всегда!
Возможно это передастся детям...
Живя жизнью беззаботной
Без всяких страданий и бед.
Кажусь для людей холодной,
Но в душе я страстный поэт!
P.s. извиняюсь за столь долгое отсутствие- был творческий кризис. Теперь буду появляется по чаще))
Вдохновилась фильмом «8 комнат. Ключи Есенина» (2020 год)