Московская зима, морозная когда-то,
Теперь едва-едва присыпана снежком.
И в хлипкости ее природа ль виновата,
Иль глупый человек, творящий зло тишком?
Да если б только снег, да если б только зимы!
Москва моя, тебя все меньше узнаю.
Уже не отыскать – так время исказило –
Окраинный уклад, рождавший жизнь твою.
Да нужно ли искать? Вернуться невозможно
В согбенные дома, заглохшие сады,
Где пели соловьи запойно и тревожно
И жизнь была стара, а ты был молодым.
Теперь – наоборот: без удержу и меры
Задворки рвутся ввысь и застят небеса.
И ты, как лилипут в объятьях Гулливера,
Потерянно глядишь на эти чудеса.
Они тебе чужды – все на одну колодку,
И средь высотных кущ ты открываешь вновь
Чугунных завитков прозрачные полотна,
Несуетность колонн и статность куполов.
Тебе роднее там, где каждый дом – загадка,
Где тени всех времен за окнами стоят,
Где снег в глухих дворах лежит светло и гладко
И пахнет молоком, как много лет назад.
2021 г.