Лунный свет,
словно сеть
вуалетки над заливом,
трудно здесь не быть счастливым,
невозможно не посметь.
Молоко -
колокол,
лунный свет, как сок струится,
и таинственные лица
высоко и далеко.
Этот холм-
хвои хор,
прямо к берегу ложится,
вспомнишь вдруг любимых лица,
заграницу и погост.
JOHN ATKINSON GRIMSHAW (1836 –