Тихим утром так трудно светает -
не зажжётся никак окоём,
и последняя ведьма летает
над последним российским селом.
Ни огня.
И не брешут собаки.
Кроме ведьмы ни баб, ни чудес.
В предрассветном теряется мраке
подступивший к околице лес.
А за ним не моря, а болота.
Сквозь решётки железных ветвей
не блеснёт куполов позолота
с колоколен безлюдных церквей,
и не скрипнут ворота ограды,
и не выйдет тележный обоз...
Только жуткие мерзкие гады
ядовитый свой мечут навоз.
Чуть светлеет небес амальгама,
но за нею не видно ни зги...
Лишь последняя ведьма упрямо
всё сужает,
сужает круги...
Я проснулся.
Мурашки по коже.
Но молюсь и прошу лишь о том:
"Милосердный и Добрый мой Боже,
пусть всё это останется сном!"