Снова ветер холодный подул,
сердце в каменный лёд превращая.
И, закутавшись, путник заснул,
в своих грёзах в себе лишь вращаясь.
Сколько раз обжигалась рука…
заживала, но снова тянулась.
И ни счесть рубцов, будто, века, –
на века боль от ран растянулась.
Но живёт в души недрах Росток,
что с зарёю бутон раскрывает.
Он с надеждой глядит на восток
и от сна пробудиться желает.
Жизнь – борьба между явью и сном.
Праздный дух, словно овощ в теплице.
Для живого горит всё огнём
и в Движении этом не спится.
Только боль спасти может от сна,
лишь страдание будит от спячки.
И, внезапно, за метр до дна,
боль от сна доведёт до горячки.
Счастлив тот, чей Росток не увял
и наверх к теплу Солнца пробился,
кто себя сам из глины ваял
и над этим исправно трудился!
Где покой – не увидеть тепла.
По весне раскрываются почки.
Так и Феникс сгорает дотла,
доходя до предвечности Точки…
***
Да, на сердце бывает ненастно,
и, бывает, град бьёт урожай.
Но лишь только в душе станет ясно,
ты добра ростки сразу сажай.
Поливай их обильно любовью
и дыханием тёплым согрей.
Если надо, пожертвуй собою,
все сомнения выкинь скорей.
Не раздумывай, стоит ли благо
просто так своим ближним дарить.
Бери кисти, мольберт и бумагу,
рисуй Cолнце, что будет светить!
Пусть сияет оно, как живое,
будет тёплым и утром, и в ночь!
Это Cердце… твоё… золотое…
лишь оно сможет людям помочь!