Мое сердце стучит
Или хлопают вишни о воду так.
Повисает, как гроздь
Урожая дождливого августа.
Между рёбер помятых,
Похожих на клетку из асбеста,
Оно сытится вдохами лишними
Над моим настоящим -
Канавой под спелыми вишнями -
В Спас медовый,
С рубцами из темного прошлого,
Ни о чем не прося
И не вымолив времени большего,
Истекает вишневым вином...