Дремала ночь на веточках берёзы,
На крыши падал жидкий свет луны,
И клёны, высоки, рыжеволосы,
Дрожали тихо, осенью больны.
Квадрат окна, застиранный дождями,
Белел, как неоконченный этюд.
Казалось, в нём за бледными огнями
Ночные тени призрачно встают.
И накрывают вязкой дрёмой город,
И выпивают воду из реки,
И впрыскивают в кровь осенний холод,
Дурманящий, зеленый яд тоски.
Покажется, что это всё бессрочно:
Закрыта листопадной вьюгой высь.
А в голове бессловно и бесстрочно,
Все мысли, отболев, оборвались.
Ищу спасенье – томик Пастернака.
К нему бегу, как к лучшему врачу.
Вдруг на столе, среди теней и мрака,
Я различаю тонкую свечу.
И никого о том не извещая,
Как будто время перешло на бег,
Мне душу своим светом согревая,
За окнами кружился первый снег.