Быть может, мы становимся сильней,
До срока молодыми умирая…
И вьюги черных вяжущих вестей,
Быть может зря прохожих окликают…
Наверное, взамен озябших рук,
Нам крылья белоснежные даются;
И мы, учась летать, услышим вдруг, -
То Ангелы навстречу рассмеются…
Конечно же, тогда нас осенит,
Где промах мы бездумный допустили,
За что напрасно в памяти сверлит,
Над кем излишний суд мы учинили…
Нас несомненно ждут за гранью зим
Обители свобод в тенетах славы,
И нам, умершим людям молодым,
Их ложа уготованы по праву…
Но нет, мы точно не уходим в тень,
Затем, чтоб без следа, не сделав шага,
Рассыпаться в замшелости; чтоб плен,
Могла покинуть тел недвижных влага…