Зла любовь…
А козел лишь образ…
И любовь ли это, коль зла?
Не поэзия она – проза!
И откуда к нам забрела?
Кто назвал это чувство высоким,
Обернувшееся , просто, злом?
Назовет кто те даты, сроки,
Когда рысью она за окоем,
И оставит себя хорошую:
Бесконечно темное зло.
И виски в день один порошею,
И душа с подбитым крылом.
Балаболка, шут и обманщица,
Лицемерия слуга…
Вот опять кто- то дурью мается,
На себе пригревая врага.
Стоит ли море слез и горя
Те волшебные дни, часы…
И какие быть могут споры,
И какие взвесят весы
Зло, которое нам, играя,
Оставляет её уход?
Как туман опадет, растает…
Я неправ?
И к любви глухой?