А он уже не пишет о любви...
Его душа лишь с краю очерствела.
Но вне её старело его тело.
Уральский дым осел в его крови.
И он уже не помнит лёгких дней.
Тяжёлый скарб с плеча не просто сбросить.
Улыбки нет в глазах, всё гуще проседь.
Но каждый день он думает о ней...
Когда – всего минутой загрустит.
Когда – и час отыщет время вздохов.
Всё хуже он скрывает своё "плохо"...
Всё чаще невозможностью болит.
Он больше не мечтает, не зовёт.
Куда бы он не шёл – толкают в спину.
И мир его стихов стал кем-то сдвинут
На угол и пропущенный пролёт.
Но как по ним давно скучает он!..
Ведь в них его отдушина осталась
И то, что в чьём-то сердце отзывалось
Ответной строчкой, спетой в унисон.