Уткнуться в тупик эмпирии, как маленький пиксельный нуб.
Расплакаться — где же другие? где вся наша группа, наш клуб?
Зачем я, поставленный в угол, куда-то упорно иду,
Среди нарисованных пугал буксую по рыхлому льду.
За некие грани и рамки щемлюсь, как в заклинивший лифт.
А где-то — узоры изнанки, тончайший изысканный флирт
Постижного с непостижимым... бездонного — и глубины...
Летят перелётные джинны, ползут кистеперые сны.
Мелькают нарядные мысли, кружа светляками в саду.
И мне, как всегда, этой жизни немного не хватит на ту.