Свет от о'кон выхватывал лес.
Лес был мрачен. Огромен. И чёрен.
В Питер я добирался в объезд.
Поезд мой приближался к Печоре.
Деревушки, зарытые в снег,
маяками маршрут отмечали.
С вами мы, на одной простыне,
Новый год нео бычно встречали.
Елки были лишь — там. За окном.
Мандарины? Наверно, в "Магните".
Был чаёк. Доширак. И кондом.
Уж, простите за этот эпитет.
Вы уже, распалимшись в грудях,
и забымши про третьего мужа,
мне шептали на ухо, хрипя,
мол, знакомиться ближе нам нужно.
Мол, купе... Новый год. Мы — вдвоём.
Про судьбу что-то там приплетали.
И тихонько касались локтём
через брюки моих гениталий.
Поезд шёл. Но не шёл аппетит.
Я изрёк, пожелав доброй ночи:
"В маске мне...
заниматься любовью претит.
А без маски вы... стрррашная. Очень."
Феликс Калугин 31.12.2020 г.