Нарисованная птица
Не успев пока понять,
Что ей некуда стремиться,
Хочет небо всё объять.
Ей бы вырваться на волю,
Но художник ведь не маг:
У неё такая доля -
На холсте лишь крыльев взмах.
Не попрыгать ей по веткам,
Не взлететь под облака:
Холст, по сути, хуже клетки -
Несвобода на века.
И, поняв, что в заточенье
Выход лишь один, простой,
Птица выбрала мгновенье...
Холст стоит теперь пустой.
Пусть покажется кому-то,
Случай тот - из небылиц.
Но художник с той минуты
Не рисует почему-то
больше птиц...