Как белые духи, худы,
гуляют одеты в худи,
по небу вновь облака,
и снова я верю в чудо,
и тянется к ним рука,
уходит моя тоска,
меня пусть
никто не судит,
и в сердце
звенит строка,
не будут
к ней глухи люди,
прочь бед
утечёт река,
смеюсь я вновь,
а не плачу,
душа, словно пух,
легка,
я встречу
свою удачу,
однажды, наверняка,
надежды
свои не прячу,
и грусть уже далека,
гуляют по небу духи,
мне нравится
их одежды,
и сам я
надел бы худи,
не прячу
свои надежды,
удачу найду,
конечно,
и бог простит -
чудака...