Вернулся вечер – без улыбки.
Играя бездной высоты,
он утишает скрип калитки
из-за реки, в которой ты
с утра искала отраженья
плывущих в небе облаков
и вспоминала дни рожденья
чужих и собственных цветов.
Потом минуту уделила
для протирания трюмо
в большой гостиной. Стол накрыла,
и, прочитав моё письмо,
ты не заметила, как – тенью –
вернулся вечер. Вот нахал!
Тебя – окутав сонной ленью,–
в свои объятия он звал.