Пророчество

   
                Стихи пройдут своей тропою,
                Сначала их чуть-чуть прочтут,
                Потом махнут на них рукою:
                "Ну, что тут? - скажут, - Просто труд!"

                И вот забвенье их наступит,
                Они безвольно, как всегда,
                Лежать спокойно себе будут,
                Не прося хлеба для себя!

                Пускай лежат себе спокойно!
                И, может быть, когда-нибудь
                Рука мальчишечки невольно,
                Сотрёт с них пыль и ...вдруг прочтут!

                Прочтут, что здесь поэты жили
                И, что они, как все года
                В чести господ своих не были,
                И были биты иногда!

                Но им хотелось всё же правды
                (Поэт без правды не живёт)
                Немного жителям донесть.
                Их "доносили" до ограды,
                Чтобы потом им славу спеть!

                Тяжка судьба поэта дома!
                Он им не нужен! Ни к чему!
                Зато он испытал и голод,
                И холод жуткий, и зиму.

                Неуваженье и забвенье!
                Лишь только камень гробовой
                Подскажет, это тот, чьё пенье
                Мы слышим каждою весной!