Я – мягкий воск, и скульптор мой – Господь.
Его орудия – события и люди.
Лепиться больно. Я – сплошной ожог,
и ранят даже Любящие руки.
Я – не константа, а живой росток,
я – только двадцать первая страница.
Что на последней? Знает только Бог.
Поэтому прошу вас: не судите!
Ведь я добро способна растерять,
а зло потом исправить покаяньем,
мне суждено расти и убывать...
Я – мягкий воск, не мрамор.