Говорят: идеализм и вздор.
Если жестче: идиотизм и скотство.
А из дневников на тебя - в упор -
Деперессивное благородство.
Там по мангровым зарослям бродит мечта,
Не прибитая в детстве подушкой.
Там и Лета течет... Или все же не там?
И "тупой идеал" не разрушен.
Что же ты кусаешь дужку очков?
Что же ты ныряешь в громкие треки?
Ты бежишь в реальность для дурачков
От дневников, в которых мученье и реки,
Упрямство и море. Что же ты опять
Хватаешься за дешевые сигареты,
Чтобы. упаси Господь, не поймать
Тихих отголосков мощного света...