Не Державин и не Пушкин,
Не пишу хвалебных од,
А стихи мои что стружки,
Пыхнувшие в дымоход.
Отгорели, отпылали,
Обратились в серый прах,
Разнесло их по мистралям,
По Бореям впопыхах.
В закоулках века тени,
На фасаде голоса…
Извините, я не гений,
Не сплетаю чудеса.
Не заложник у бумаги,
У времён не дебитор,
Я на сцене жизни трагик,
Скоморох и режиссёр.
И не нужно ждать чего-то,
Вышибающее дух –
Самому мне нужен плотик
В океане из прорух…
«»»»»»»»»»»»»»»»»