Ев. Степ. ушла в ту степь, откуда нет возврата,
И где Прокоповна плетёт рябиновые бусы.
Той веренице несть числа – осенние утраты...
Летит пожухлый лист сквозь брешь в турусах.
Всему придёт черёд особый, стынут слёзы,
Мир покрывает голый лёд прозрачным слоем:
Поверхность крыш, рисует фон белёсый
Вчерашним травам, землю холодами морит.
В пустынных городах тоскуют кошки –
Хозяин не пускает в ночь в такую морось.
На свет усталых фонарей стремятся мошки.
Снег тает, вроде вместе мы, а только порознь.
Что ж, мы, наверно, слишком нагрешили.
Украли праздник, ожидания, надежды...
Фонарики вокруг зажгли, тоску пришили:
Живём по-новому, не так, не так, как прежде.
Но как, скажите, отыскать свою звезду?
Среди блестяшек, одинаковых на ёлке?
Ты в поисках: «Вот, кажется, найду»...
Но рассыпается мечта на мелкие осколки.
Так долго ждать салютов пёстрых, мишуру,
Не может праздник длиться бесконечно.
Однажды в полночь окна настежь отворю –
Узор застынет кружевной и безупречный...
Художник Дед Мороз пейзаж заскринит,
Он ёлку принесёт из леса, мешок конфет,
Снежок за воротник горячее-ледяной закинет.
А маленькая девочка подскажет мне ответ:
«Живи...».
14.12.2020