Мело… Который год уж на стекле
Истёртый дух пустых признаний.
И вся та жизнь в моём окне
Как Млечный путь немых скитаний.
Любовь и правда, видно, редкость,
Но кто-то бросит невпопад :
Ей суждено излиться в ревность,
На коей акт сойдёт в антракт.
И так мы будем вечно слепы.
Всегда ведь рано бить в набат;
Но до сих пор бы, ни был где бы,
Ей быть важнейшей из отрад.
А испишусь когда внезапно –
Весь ворох писем подожгу.
Так знай последним тленным фактом :
Я их в любви к тебе сожгу.
Просить прощение снова – глупо.
Так навевает каждый раз ;
Здравствуй, декабрь… В ответ – глухо.
Лишь ветер дул поверх сих фраз.
И я собрался ровно в полночь
Двадцать восьмого декабря.
Метался прочь, какая срочность,
Но оказался у тебя…
Закапал дождь… То были слёзы?
Снег заносил года, следы.
Мои слова стали как розы –
Прекрасно дивны, но остры…
Так не нашлось там, видно, места,
И розы, втоптанные в грязь,
Цвели подснежников заместо
И погибали, также, всласть.
Тогда подняв их среди стужи,
Изрезав руки, сердце в кровь,
Перешагнул те слёзы-лужи,
Поклявшись: нет, ни разу вновь.
Так ни навстречу, ни в вдогонку.
Летели хлопья декабря;
И с той тропы сойдя в сторонку,
Писал, кормя снопы огня.
Менялось всё – зима не вечна,
Чернила ссохлись – то был май.
Любовь – фальшива, скоротечна,
А где она – там близок край.
Конец главы длиною в годы,
Не стало вмиг дешёвых драм.
Мои стихи – минорной ноты
Нерукотворной мысли храм.
То был не сумрак рефлексии,
Лишь тень играла у стола.
Гнетёт не то, что не простили,
А то, что память вся – зола.
Погосты – памятник ожогам.
Сам же поджог, сам и отлил;
Неслись слова пустяшным проком.
Кто защищал – тот и винил.
Процесс сей рамок не познавши,
Трубил во всю: виновен ты.
Так приговора не узнавши,
Себя привёл к чувству вины.
И поначалу неслись речи,
Мол, невзначай, был глуп и мал.
Но позже вмиг средь этой сечи
Кровь полилась из старых ран.
Всё в раз померкло пред глазами…
Когда открыл их – всюду Лимб.
И вновь молчал, толку словами
Ваять сюжет сожжённых книг?
Как много галсов между нами,
На одного – не на двоих.
Ты упрекнёшь: похоже, лгали,
Я прошепчу: не утаил.
Так отпускаю? Было б что же…
Смешно? Смеяться – нет, не дам.
Душа – как храм и коли вхожа –
Сжигай, ведь искру дал я сам…
Мело… Восьмой десяток строчек.
Прощай, двадцать восьмое декабря.
Стреляй в дошедшего до точек,
Что жил ни капли не тая.