Вы пишете стихи, а я их слышу.
Вы мыслите, а я, похоже, нет.
Они во мне так мелодично дышат,
Сами собой слагаются в сонет.
В них мысли нет, одни сплошные чувства
К природе, к жизни, к Родине своей...
Поэзия - условное искусство,
Она не однозначно для людей.
И на заказ я не пишу - рифмую,
Поэзией считать это нельзя...
Зачем же меня Муза атакует?
Что ей такое надо от меня? "