Цветы, трАвы, леса...
всё повторяет вечную музыку,
услышанную тобой в детстве
диссонансом вклинивается чужой звук —
на тон ниже
привычной меланхолии
тревожит смутное желание избежать
встречи с неизвестным
магнитные поля сжимаются вокруг
пульсирующим кольцом
чужой взгляд из-под маски
пуглив и жгуч,
словно в пустыне
ты читаешь чужую жизнь
по мгновенно сжатым кулакам
наклоняешься,
олицетворяя покорность Судьбе,
и двумя руками лепишь из снега
наивный снежок
он полетит мимо,
к старому дубу,
под которым ты прочла
самые важные книги
________________________________________
Клод Моне. На лугу (Камилла Моне). 1876 г.