Раздраженный художник угрюм. Сотню раз
Он подходит к мольберту. Награда
И нужда подгоняют им взятый заказ,
Но картины не радуют взгляды.
На одной- тусклый лес. И вокруг никого.
Краски прячутся в простыни снега.
Свет луны что клинок и рефлексы его
Как порез обнаженного Эго.
На другой-океан. Год, длиной в целый век,
К горизонту плывет за подрамник.
Смотришь издали- там будто Ноев Ковчег,
А вблизи- будто новый Титаник.
Пассажиры не машут платочками вслед,
А команды не видно и вовсе.
Ни высоких ботфорт, ни брабантских манжет
Офицеры давно уж не носят.
И художник, взяв нож, резким взмахом холсты
Вдруг пронзает с отчаянной бранью,
И сквозь ткань их кровавые красок цветы
Затопляют пространство сознанья.