Крутится, крутится дня половина,
А за окном ни дожди, так снега…
Может художник затеял картину,
Может художница ищет тона.
Кружится в воздухе мгла, непогода,
Будто бы хочет навек замести.
Строчки ложатся в стихи так свободно,
Только вот в прошлое след не найти.
Будь ты поэт, музыкант иль художник,
Ждешь свою Музу? Её не вини!
Сам ты судьбы своей верный заложник –
Коль вдохновенье в ненастные дни!
Крутится, крутится… Вечер доходит.
Вот! На холсте отпечаток души!
Но одиночество… нет, не проходит,
Сколько ты нот иль стихов не пиши.
Время, постой! Будь же ты человечно,
Не уводи по следам за черту!
Знаю, желанье – оно бесконечно,
Словно картина, что тешит мечту.