Мои стихи пестрят цветастым ситцем,
Уже писать заканчивать пора.
Чтоб не грустила Муза-баловница,
Пообещаю заново родиться
Когда-то через века полтора.
Другое время явит больше лени.
Отсеет сквозь прогресса решето
Эмоции. Сольются звуки, тени.
В искусстве у грядущих поколений,
Чтоб породить иное... Только что?
Век золотой, серебряный и медный.
Последний наш. Не повернуть нам вспять
Историю поэзии. Намедни
Затейливо рифмованные бредни,
К несчастью, довелось мне прочитать.
Самопровозглашенные пииты,
Где каждый третий духом нищ и слаб,
Тщеславием, как молью, были биты –
Героев тащат сплошь у знаменитых
Покинув обжитой до слез рехаб,
А как потомкам объясним, что модно
Иметь в конюшне с крыльями коня?
Поэтами зовутся кто угодно.
Но пони мой отпущен принародно,
Пусть топчет рифмы дальше без меня.