Всё чаще хочется молчать,
стоять под снегом беспризорно
и принимать его покорно,
как шубу с барского плеча.
Не говорить о пустяках,
не рассыпать слова, как бисер,
хранить их в строчках старых писем
в картонной папке на шнурках
не под рукой, на стеллаже, –
на антресолях за коньками,
палаткой, спальными мешками,
своё отжившими уже.
Чем больше знаешь, тем слова
нелепей и смешней по сути.
Прости, не слушай, позабудь их.
Я лишь молчанием права.