Ветки углём по небу...
Кто рисовал их? Ветер?
Клумба с горбОм, как зебу.
На душе - очень поздний вечер...
Ты со мной? Не со мной? Не знаю.
Патефон подавился пластинкой.
Лунный свет я жадно лакаю -
ужель мечтала я стать пианисткой?!
Бегу по клавишам, как по тропинке,
о диезы порой спотыкаясь...
Мешает скрип продрогшей калитки -
это ты идёшь ко мне, спотыкаясь...