Кому психолог, а кому-то лист бумаги.
Регресс замечен: комкаю и снова
Пишу о каждом судьбоносном шаге,
Умалчивая о природе слова...
Слова - испорченные ручкой мысли,
И как не совершенствуй - всё вполсилы.
Появятся и набирают смыслы,
Идею искажая и насилуя.
Их грубость так проста и совершенна,
Что сложно заподозрить тень подвоха.
И ты не понимаешь совершенно,
Что в этот мир принёс с последним вздохом.
А автор что имел на самом деле
(В виду, а не в белье, кончайте рыться!)
Когда писал слова на белом теле
тетради ручкой эти буквы-птицы?
Что все пройдёт? Но это так избито...
Что всё прошло? Неправда, но - возможно...
И истины шестёрка будет бита
Тузом иллюзий противоположных.
Играя в шахматы колодой карт,
Несложно ошибиться с первым ходом.
Но я поставлю Шах перед уходом.
А после кто-нибудь поставит мат.